Sette prove che il corpo è un luogo.
Il luogo ha negato tutto.
Questo istituto è stato fondato domani, all’interno di un cassetto meteorologico. Studia la quantità di mare contenuta nelle cose che non sono mare: una nuca, una piega del lino, l’intervallo fra due ginocchia.
Le sette poesie di L’ipotesi salina vengono esposte integralmente. A ciascuna è assegnata una visione e una perizia palesemente inaffidabile. Il lettore può procedere in ordine, oppure affidarsi all’incompetenza del sale.
nelle cartografie del sonno una piega di epidermide modifica l'equatore (due vertebre custodiscono il meridiano)
la temperatura delle stanze precede il gesto delle ginocchia nelle porcellane della sera
un continente minuscolo fra l’inguine e il silenzio non conosce longitudini
un minerale tiepido sotto la lingua e l'ombra delle clavicole misurata con strumenti di polline
le falangi hanno memoria dei recipienti lasciati aperti negli opifici del mezzogiorno
sopra la calce una fenditura ospita il peso leggerissimo di ciò che non fu pronunciato
spostare i mobili secondo l'inclinazione di una nuca appena lavata: la gravità accetterà nuove condizioni
nei cassetti la biancheria conserva temporali di agosto e una pressione ancora inesatta
(qualcosa attraversa il corridoio con la lentezza delle maree ma senza produrre acqua)
le ascelle delle statue nascondono piccolissimi dispositivi meteorologici inutilizzati durante l'inverno
ogni superficie possiede una seconda superficie che soltanto il calore tradisce
nelle misure del palmo un errore di pochi millimetri rende abitabile la distanza
certi animali trasparenti abitano la curva del bacino prima della formazione delle ossa
un fruscìo risale lentamente la parte interna delle cosce come una specie non classificata
all’alba gli esemplari migrano verso le lenzuola disabitate lasciando minuscole impronte salmastre
la mandibola inclinata determina il movimento dei pendoli nelle camere prive di orologi
un bottone dimenticato fra due scapole immaginarie possiede la densità del piombo
non tutte le aperture conducono alla medesima stanza alcune hanno la forma delle labbra
il giovane atlante delle cartilagini si apre alla pagina dell’ombelico con una precisione quasi ferroviaria
i talloni trattengono la polvere di una stazione mai costruita fra il materasso e la parete
resta una piccola impronta termica sulla superficie del lino dove la materia ha esitato
Si deposita. Poi chiede un’altra poesia.
giovanni.croce@gmail.com ↗